中午十二點，上海街頭
“號外！號外！粵軍大勝！”
報童嗓子都喊啞了，嘴角起了燎泡，聲音嘶啞得像磨破的銅鑼，可手裏的報紙還是被蜂擁的人群一搶而空。
一個穿長衫的先生擠過來，塞給他一塊大洋，聲音發顫：“不用找了！再去拿！有多少我要多少！”
阿福愣愣地攥著手裏的銀元，陽光落在上麵，晃得人眼睛發酸。這一塊錢，夠他風裏來雨裡去賣半個月的報紙。
街對麵，老正興菜館的掌櫃攥著銅鑼沖了出來，“哐哐”的鑼聲震得整條街都聽得見。他敲鑼的手止不住地抖，眼前晃過三十年前的畫麵——爹在閘北的雜貨鋪被東洋浪人砸爛，白米撒了滿街的泥水，爹跪在泥裡一粒一粒地撿，他縮在牆角，哭得喘不上氣。
今天這鑼聲，是替等了一輩子的爹敲的。
“今天吃飯全免！慶賀湘粵子弟兵大捷！！”
食客們湧了出來，不是奔著免單的飯菜，是團團抱住掌櫃，又哭又笑，淚水混著哽咽，沾濕了掌櫃的衣襟。
街邊，一個老太太顫巍巍地跪在地上，燒著一遝遝黃裱紙。紙灰被風捲起，打著旋飄向黃浦江的方向。
“老頭子啊……”她老淚縱橫，渾濁的眼淚順著皺紋淌進衣領，“你庚子年死在廊坊的時候說，這仇，咱們這輩子報不了啦……你睜眼看看，今天……咱們報啦……”
她哭得撕心裂肺，周圍的人卻都在笑，笑著笑著，眼眶也紅了，滾燙的眼淚砸在地上。哭喊聲和歡笑聲纏在一起，在初春的街頭盪開。
下午兩點，北平，紫禁城前
一群北京大學的學生，抬著一卷厚重的白布走到午門前。初春的風卷過，掀起白布的邊角，露出上麵四個刺目的黑字：“東亞病夫”。
陽光落在字上，像一記壓了近百年的耳光，沉甸甸砸在每個人心上。
“燒了它！”帶頭的學生喊道，聲音抖得厲害，卻帶著一股豁出去的狠勁。
火柴劃亮，火苗騰地竄起，落在白布上。火焰舔舐著布料，刺鼻的焦糊味散開，有學生猛地捂住嘴——這味道太熟悉了，爺爺說過，庚子年洋人燒翰林院時，京城的天空，就是這股墨香混著焦臭的味道，飄了整整三個月。
四個大字在火中扭曲、焦黑，最終化為漫天飛灰。
火光映著一張張年輕的臉，臉上有淚，有笑，有壓抑了近百年終於炸開的滾燙意氣。
“此日漫揮天下淚——”一個學生高聲吟誦，聲音哽咽在喉嚨裡。
“有公足壯海軍威！”眾人齊聲接上，吼聲震徹雲霄，撞在午門的紅牆上，又彈向更遠的天際。
這是當年鄧世昌殉國後，光緒帝親書的輓聯。
但今天，他們把這句跨越數十年的輓歌，獻給所有在淞滬戰場上以身殉國的英烈。
傍晚，武漢長江碼頭
碼頭工頭老趙放下肩上沉甸甸的麻袋，直起腰，捶了捶酸得發僵的後背。他望向江麵，夕陽如血，染紅了一江春水，波光粼粼的江麵，像撒了一地碎紅的寶石。
他摘下破了邊的草帽，對著東方的方向，深深鞠了一躬。
然後轉身，對著身後幾百個赤膊的搬運工，用喊了半輩子號子的粗嗓門吼道：“都停下！給上海殉國的弟兄們——鞠躬！”
沒人說話，幾百條曬得黝黑的漢子，齊齊放下手裏的貨物，轉身麵向東方，彎下腰，深深鞠躬。
江風卷著水汽嗚咽而過，像在低聲哭悼。
深夜，重慶，朝天門碼頭茶館宣佈今日免單。
茶客們湧了進來，不是為了免單的熱茶，隻是找個位置坐下，互相看著，沉默了許久，終於有人開了口。
他們說甲午年的黃海，說庚子年的京城，說二十一條的屈辱，說五卅的血，說濟南的淚，說所有刻在骨血裡、祖輩傳下來的，近百年的委屈與不甘。
說到最後，一個鬚髮皆白的老秀才猛地拍案而起，鬍鬚抖得厲害，眼睛紅得像要滴血：“今日之後，誰還敢說我中華無人？！”
滿堂寂靜，落針可聞。
下一秒，爆發出震天的吼聲，撞得屋頂的瓦片都在發顫：“無人敢！”
淩晨，三藩市唐人街
舞獅的隊伍從街頭舞到街尾，鑼鼓敲了整整一天，還在震天響。獅頭的紅絨球在汽燈下晃來晃去，金箔貼的獅眼，亮得像燃著一團火。
洋人警察靠在路邊，茫然地看著這群平日裏沉默溫順、隻會低頭幹活的中國人，今天像換了副模樣，眼裏的光，亮得嚇人。
一個老僑領被人攙扶著，走到街心，對著東方的方向，重重跪下，磕了三個響頭，額頭撞在青石板上，發出沉悶的聲響。
“爹，娘，”他老淚縱橫，聲音嘶啞得不成樣子，“兒子沒給中國人丟臉……”
他爹是第一批來美國的華工，修鐵路時死在了深山裏；他娘是洗衣工，熬壞了眼睛，累死在洗衣盆前。他從小在“華人與狗不得入內”的牌子下長大，忍了一輩子，縮了一輩子。
今天，他第一次，把腰桿挺得筆直，像一棵紮了根的樹。
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