當你看到這封信，火車應該過長江了。這個稱呼，我在心裏叫了十幾年，今天第一次，也是最後一次寫出來。
從小溝村到淮南，從大山到城裏。我一直跟在你後麵。你撿麥穗，我幫你提籃子；你被欺負，我攢拳頭。我以為隻要我跟著，總有一天你能回頭看見我。
可我知道，我配不上。我家這個無底洞，會拖垮你。我爸死得早，我媽一個人拉扯我和小娟，欠了一屁股債。我們家連個像樣的房子都沒有。
你的世界應該在北大，在更亮的地方。你應該穿漂亮的裙子，坐在明亮的教室裡，跟那些跟你一樣優秀的人在一起。而不是跟著我，擠在出租屋裏，算著每一分錢過日子。
周也好。他爸雖然不在了，但他媽有本事，開廠子，有錢。他長得精神，學習好，家世也好。他能讓你發光，讓你過上好日子。
我知道你喜歡他。你看他的眼神，跟我看你的眼神一樣。
我不難過。真的。隻要你過得好，我就高興。
我這輩子最幸運的事，就是小時候把唯一那顆糖給了你，換來了這十幾年看著你的資格。
那是我第一次見你笑。
從那天起，我就決定，我要保護你，一輩子。
但我現在知道了，保護你不一定要在你身邊。有時候，離開也是一種保護。
以後，我就是你孃家哥。有人欺負你，天涯海角，我回來揍他。
別為我難過。我去長沙，上軍校，以後當兵。這是我選的路，我喜歡。我能吃苦，不怕累。我會好好乾，混出個人樣來。到時候，哥就可以堂堂正正地站在你麵前，跟你說：小英，我回來了。
雖然那時候，你可能已經嫁人了。
但那也沒關係。隻要你過得好，就行。
祝你，永遠明亮。
永遠是你的，
張軍
二〇〇一年八月二十日夜
信紙的右下角，有被水漬暈開的痕跡。藍色的墨跡化開，變成模糊的一團。
英子看著那團水漬，看了很久。
她伸出手，輕輕摸了摸。紙已經幹了，可痕跡還在。
她低下頭，眼淚掉在信紙上。一滴，兩滴，三滴。
她記得那顆糖。硬水果糖，橘子味的，糖紙是透明的，上麵印著橘子圖案。糖很甜，甜得發齁。她含著糖，看著眼前這個黑黑瘦瘦的男孩，他眼睛很亮，看著她笑。
有些人的愛，像蝸牛。它不聲張，隻是用一生的時間，揹著那座名為“你”的殼，緩慢而固執地爬行。
他給出的不是一顆糖，是他童年全部甜味的配額；他守護的不是一個人，是他貧瘠世界裏唯一認定的、發著光的意義。
那時候她六歲，他也六歲。
原來，從那時候起，他就一直在。
有些人的告別，是一封提前寫好的遺書。遺贈的不是財產，是把你從他生命中溫柔又徹底地刪除。你讀著信，就像參加一場缺席的葬禮，而棺木裡躺著的，是那個曾經全心全意愛著你的他。
現在，葬禮結束了。
她捂住臉，哭出聲來。
就在這壓抑的哭聲裡，她無意識地，像童年時那樣，將那張橘子糖紙輕輕含進了嘴裏。舌尖觸到的，不再是甜，而是紙張陳舊的、微苦的纖維質地。
那縷十二年前被封存的、似是而非的橘子香氣，混合著淚水的鹹澀，在她口中瀰漫開來。原來，記憶的味道，是甜的骸骨。
上午的陽光從同一扇窗戶斜射進來，明亮得和十二年前一模一樣。可那一瞬間，六歲那個被糖果甜亮的上午，和十八歲這個被淚水浸透的上午，在她生命裡轟然對撞。
時光纔是最殘忍的魔術師。它讓陽光依舊，卻偷偷調換了所有禮物的味道。
遠處傳來火車鳴笛的聲音，悠長，蒼涼。
那是開往長沙的火車嗎？還是開往別的什麼地方？
火車上。張軍靠窗坐著。車廂裡很黑，隻有過道頂上的小燈亮著，昏黃的光。
他對麵坐著一對老夫妻，已經睡著了，頭靠在一起。
張軍沒睡。他睜著眼睛，看著窗外。窗外一片漆黑，偶爾有燈光閃過，一瞬即逝。
他的臉上冰涼一片。是淚，已經幹了，留下緊繃的感覺。
他閉上眼。
腦海裡閃回一些畫麵。
小溝村的夏天。太陽毒辣，曬得土地開裂。英子紮著兩個羊角辮，蹲在地裡撿麥穗。她撿得很仔細，一根都不放過。他跟在後麵，幫她提籃子。籃子很沉，他提得胳膊酸，可不說。
畫麵一轉，是淮南的雨夜。雨很大，嘩嘩地下。英子坐在公交車裏，靠窗的位置。他騎著自行車，跟在公交車後麵。雨打在他臉上，眼睛都睜不開。可他一直跟著，直到公交車停在巷子口，英子下車，跑進家門。巷子裏的燈亮了，他才調轉車頭，往回騎。
畫麵又一轉，是公園路的晚上。英子穿著鵝黃色的裙子，站在路燈下。周也走過去，低頭吻她。自行車倒了，哐當一聲。英子的手搭在周也肩上，周也的手環著她的腰。
張軍猛地睜開眼。
車廂裡還是那麼黑，那麼靜。對麵的老夫妻還在睡，發出輕微的鼾聲。
就在這一片黑暗與寂靜裡，完成了最終的宣判：他親手把自己的心剝開，將最鮮紅柔軟的那部分命名為“妹妹”，然後逼著自己吞下剩下的、血淋淋的殘骸。從此，愛這個詞，於他而言不再是悸動，而是一場成功的截肢手術。
他轉過頭，繼續看著窗外。
火車呼嘯，駛過橋樑，駛過田野，駛過村莊。
駛向陌生的長沙，駛向沒有她的未來。
有些離別，不是揮手說再見，而是把心的一部分留在原地，用餘生去等它長好。張軍知道，從他踏上火車的那一刻起，淮南就成了一塊再也癒合不了的傷疤。
張軍靠在窗玻璃上，玻璃很涼，貼著他的額頭。
他在心裏說：再見，蒲小英。
他閉上眼睛。
臉上，有新的淚，慢慢流下來。這一次，它沒有熱度，冰涼地劃過他年輕卻已有了風霜痕跡的臉頰，悄無聲息地滴落在緊握的、空蕩蕩的掌心裏。
火車開走了，載走了一個少年，也載走了一個時代。
月台上，風把母親們未出口的叮囑和來不及擦的淚，吹得又冷又碎。
站台空了，送行的人還站著。
整座城，在那一刻，忽然懂得了什麼叫失語。
原來，故鄉的版圖，是被遊子的背影，一寸一寸丈量小的。
從此，故鄉不再是日升月落的日常。它成了——
地圖冊上一個需要費力尋找的坐標；
電話線一段總是延遲的忙音；
舊毛衣上洗不掉的那股樟腦丸味道；
和深夜裏，胃部突然襲來的一陣空洞的絞痛。
成長，就是學會把“我想回家”這句話，連皮帶血地嚥下去，然後在電話裡，用最輕快的聲音說：“我一切都好。”
未完待續
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