沒有吱呀作響，隻有金屬摩擦的沉悶聲。
那聲音低沉、厚重，像兩塊生鐵巨石被緩緩推開，每一寸都帶著某種不可撼動的鄭重與滄桑，彷彿推開的不是一扇門，而是一段沉甸甸的鐵血歲月。
門內——
沒有遮掩視線的影壁。
一眼就能望到底。
映入眼簾的，是一片足以容納數百人操練的巨大演武場。
演武場的地麵由青石鋪就，不是趙德芳宅邸裏那種光可鑒人的禦窯金磚，就是最普通的、北境隨處可見的粗糙青石板。
石板上布滿了深淺不一的裂痕和凹坑，有的裂痕寬逾寸許，石縫裏嵌著洗不去的暗紅——那絕不是顏料，也不是石頭本色的赭色，是常年被鮮血浸染後，一層疊著一層滲透進去，無論用多少水、多少年也褪不幹淨的鐵鏽色。
那暗紅色的紋路在青石縫裏像蛛網般蔓延，像是整塊場地被什麽人用鈍刀在地底下死死刻過了一遍，透著一股直衝天靈蓋的慘烈煞氣。
場地兩側，擺滿了各式各樣的兵器架。
刀槍劍戟，斧鉞鉤叉，應有盡有。陳玄那雙老眼毒得很，一眼就看的出這些兵器全都是從戰場上真正用過的。
刃口捲了，木柄磨得發黑，甚至有些長槍的紅纓都已經被血漿凝固成了硬邦邦的黑塊。
這些不是用來擺樣子的儀仗，是真正飲過血、殺過人的兇器。
數十名身著單衣的精壯漢子，正在演武場上捉對廝殺。
北境的清晨寒風如刀，氣溫低到嗬氣成冰，連馬廄旁那排積雪都硬實得像石板，踩上去嘎吱作響。
可這些漢子隻穿著單薄的短褐，袒露出滿是刀疤與灼傷的臂膀。
那些疤密密匝匝，新舊疊加，有的還沒長透，邊緣仍是粉紅的嫩肉，有的則早已被北境的風霜磨成了堅硬的紫褐色凸起，像是有人在他們的皮肉裏埋下了一排啞火的鐵蒺藜，隻是沉默地鼓脹在那裏，再不會爆，也再不會消。
他們口中不發一聲，拳腳碰撞間隻有骨骼撞擊的沉悶聲和肌肉繃緊時粗糲的呼吸。
那呼吸噴出來，在冷空氣裏凝成濃重的白霧，還來不及飄散，便被下一拳的衝力猛地擊散。
這不是京城武館裏點到為止的切磋，招招都是奔著要害去的殺人技——插眼、鎖喉、撩陰、折骨！
看到陳玄等人進來，最近處一個滿臉橫肉的漢子抬了一下眼皮。
隻抬了一下。
連頭都沒轉。
然後他偏過眼神，一記重拳狠狠砸在對手的肋骨上，“哢嚓”一聲令人牙酸的悶響，對手悶哼一聲，單膝重重跪落在地，嘴角溢位一絲血絲。
那漢子蹲下身，粗暴地把人從地上拽起來，拍了拍對方的肩——那拍法極其用力，像在夯土牆，像在說“行了，還沒死，起來接著打”——兩人喘了口粗氣，根本不管什麽欽差不欽差，接著死鬥。
從頭到尾，沒有人停下來行禮。
沒有人投來好奇的目光。
沒有人因為“京城來了欽差”而有一絲一毫的緊張或敬畏。
他們不是在刻意示威。
陳玄看得清清楚楚。這些漢子的眼睛裏沒有挑釁，沒有桀驁，什麽情緒都沒有。他們隻是單純地——不在乎。
在他們的世界裏，拳頭、刀鋒和活下去的本能纔是最真實的東西。
京城來的欽差，朝堂上的聖旨，甚至是那個高高在上的皇帝，都沒有眼前對手的一記老拳來得真切，來得值得費心去躲。
這不是傲慢。這是一支真正見過血、殺過人、在生死線上反複橫跳的軍隊，從骨子裏長出來的、對一切虛名浮利的徹底漠視。漠視到連虛偽的客套都懶得偽裝。
王衝跟在後頭，喉結艱難地滾動了一下，手心竟然滲出了一層冷汗。
他是禁衛出身，自詡見過天下精銳，甚至在京城時，覺得鎮北軍不過是群沒見過世麵的邊軍莽夫。
可此刻看著這些漢子身上那種渾然天成的、不帶絲毫矯飾的鐵血殺氣，迴想起京城禁軍演練時那些花裏胡哨的陣型和整齊劃一的呼喝，他心底泛起了一股極其陌生的滋味。
那滋味叫做——自愧不如，甚至帶著一絲難以抑製的寒意。若真在沙場上狹路相逢，他手底下那些羽林衛，恐怕一個衝鋒就會被這群野獸撕成碎片。
陳玄沒有在演武場多做停留。他邁開沉重的腳步，跟在韓月身後，穿過了場地。
越往裏走，那股鐵血煞氣便漸漸淡去。取而代之的，是一種肅穆而沉重的、如同走進一座巨大墓園般的悲涼與死寂。
義府內的建築，大多是青磚黑瓦，風格簡樸得近乎粗陋。沒有雕梁畫棟，沒有飛簷鬥拱，連門窗上都看不到一絲雕花裝飾。
牆壁上連一層白灰都沒有抹，裸露著粗糙的青磚本色，磚縫裏沁著經年的風霜堿漬，像是一張飽經風霜的老臉，溝壑橫陳，從不掩飾自己的滄桑。
但幹淨。
極其幹淨。
地麵上沒有一片落葉，沒有一點灰塵。簷下的排水溝疏通得一絲不苟，連雪水流過的痕跡都被人拿掃帚仔仔細細地抹平了。
這種幹淨不是富貴人家用銀子堆出來的精緻。
這是軍營裏纔有的、靠著鐵一般的紀律約束出來的整潔。
隻是，府裏的每一個角落，都掛上了白幡。
從正門到內院，從主道到側廊，每隔三步，便有一條白色的麻布幡帶係在廊柱上。
白幡上沒有任何文字，沒有畫任何紋飾，就是最樸素的、未經漂染的粗麻布——那麻布的纖維粗得能看見，是雁門關一帶集市上最尋常的貨色，一匹二十文，尋常人家扯來做糧袋子用的。
用這種布做白幡，不是故意的簡陋，而是北境最深沉的喪風：將門的孝，不用綢，用麻。越粗糙，越是誠，越是痛入骨髓。
風從廊外灌進來，那些白幡“嘩啦啦”地作響，像是成百上千個聲音在同時低語，又像是有人將一遝紙錢鋪滿了天地，在風裏嘩嘩翻動，經久不息，宛如關外五萬冤魂的嗚咽。
廊下的燈籠，也都用白紙糊著。
和外麵街道上那些三十步一盞的鐵皮燈籠不同，這些燈籠的紙麵上，每一盞都用濃墨寫著一個名字。
陳玄走過的時候，不經意地看了一眼最近的一盞。
上麵寫著：“鎮北王蕭戰”。
他下意識地抬眼看下一盞。
“蕭家長子蕭龍”。
再下一盞。
“蕭家次子蕭安”……
一路走過去。一盞又一盞。九盞燈籠，九個名字。
陳玄無聲地數著，每數一個，心頭就彷彿被壓上一塊巨石，壓得他這位大理寺卿幾乎喘不過氣來。
數到第十盞，他的腳步猛地慢了下來，直至徹底僵在原地。
第十盞燈籠，紙麵上沒有顯赫的大名，也沒有威風凜凜的官銜，隻有用毛筆一筆一劃寫下的十個土裏土氣的小名：
“老三。小五。鐵蛋。二狗。老王。狗剩……”
沒有姓氏。沒有官身。沒有籍貫。
就是這麽幾個土得掉渣、賤得像路邊野草一樣的小名，被人用濃墨重重地寫在上麵。
筆跡粗糙、歪斜，甚至能看出寫字之人當時的手抖得有多厲害，墨汁洇透了紙背，像是一滴滴幹涸的黑血。
陳玄的呼吸猛地停滯了。
在大夏王朝，禮製森嚴如鐵！王侯將相的靈堂，豈是尋常百姓能沾邊的？更別提堂而皇之地掛在威震天下的大夏鎮北王、掛在那八位戰死沙場的少帥旁邊！
這若是放在京城，放在禮部那幫老學究的眼裏，這是僭越！是逾製！
可這裏是鎮北王府。
陳玄太清楚了，這座府邸裏的人，絕對不會拿英靈開玩笑。
陳玄轉過頭看著身旁的韓月問道：
“他們……是誰？！”