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江南的雨，是軟的。
謝明燭到姑蘇那日，正逢春雨淅瀝。
她冇去找蕭景宸備下的宅子，而是在城西賃了一間廢棄的祠堂。
祠堂塌了半邊屋頂，漏雨，但前廳還寬敞，能擺下十幾張案幾。
她變賣了馬匹，換了筆墨紙硯，又雇了幾個木匠，將漏雨的屋頂補好，在牆上刷了一層白灰。
第三日，她在門外掛了一塊木牌，上寫四字：謝氏女學。
第一日，隻來了三個學生。
一個是賣豆腐的老漢家的閨女，十二歲，手上還有豆渣味，眼睛卻亮，盯著謝明燭腰間的青玉佩看個不停。
一個是被休棄的商戶妾，二十出頭，裹著小腳，走路顫巍巍，卻執意要來識字。
還有一個是隔壁尼姑庵裡的小尼姑，偷偷跑來，說師父不識字，庵裡的經都唸錯了。
謝明燭坐在漏過雨的案前，用那隻殘缺的手握著筆，一筆一劃教她們寫第一個字。
“謝，”她說，“這是我的姓，也是你們的姓。從今日起，你們不必是誰的女兒、誰的妾、誰的尼姑，你們隻是你們自己。”
賣豆腐的閨女問：“先生，識字能做什麼？”
“能記賬，”謝明燭低頭，在紙上寫下一個“賬”字，“讓你爹的豆腐鋪子不再被掌櫃的矇騙。”
被休棄的妾問：“先生，識字又能做什麼？”
“能寫狀紙，”謝明燭又寫下一個“狀”字，“若有人再欺你，你可以自己去衙門，把冤屈寫明白，不必跪著求男人替你開口。”
小尼姑問：“先生，那我能做什麼？”
謝明燭頓了頓，忽然笑了。她放下筆，走到門外，指著祠堂外那株被春雨洗得發亮的梅樹。
“你能寫經，”她說，“寫你自己的經。不是師父教你的，是你自己想的。你想讓女子如何活，你就如何寫。”
春雨淅瀝，落在梅枝上，又落在她玄色的肩頭。
一年後，謝氏女學有了三十個學生。
三年後，有了三百個。
姑蘇城的女子們揹著書箱，穿過青石板路，從四麵八方湧來。
有人學識字，有人學算數，有人學醫術，有人學律法。
她們中有人回去開了鋪子，有人替母親寫了休書脫離家暴，有人進了衙門做女書吏，有人隻是學會了寫自己的名字，在契約上按手印時，終於能寫下“某某”二字，而非一個血紅的指印。
第五年，謝明燭在江南已看不見京城的方向。
她也不需要看見了。
那日春雨又至，她坐在廊下，聽著前廳傳來的讀書聲，缺了尾指的手輕輕搭在膝上，指尖隨著童聲微微點動。
“先生，”賣豆腐的閨女如今已成了豆腐鋪的掌櫃，抱著賬本跑來請教，“這個字怎麼寫？”
謝明燭睜眼，接過筆，在紙上落下一字：
“光。”
“這是什麼意思？”
謝明燭看向門外，春雨洗過的天光透進來，落在她手背上，溫暖而真實。
“意思是，”她說，“你們不必等誰給，自己就能活成光源。”
廊外雨聲潺潺，前廳書聲琅琅。
她閉上眼，嘴角浮起一絲極淡的笑。
這一世，她終於不再是誰的皇後，誰的救贖，誰的附庸。
她隻是謝明燭。
在這江南煙雨裡，做一盞自己的燈。
十年後，江南梅雨。
謝明燭正在廊下改學生的策論，鬢邊已有了幾絲銀髮，缺了尾指的手握著筆，依舊穩當。
門房來報，說有位“故人”求見，已在門外站了三個時辰，不肯進來，怕驚擾了課堂。
她擱筆，走到門邊。
蕭景宸一身布衣，未著冕服，肩頭落著江南的梅雨，右眼角那顆痣被歲月磨得愈發沉靜。
他手裡提著一隻竹箱，箱裡不是金銀，是滿箱的各地邸報與女學名錄。
這十年，他走遍了她的女學分號。
“阿燭，”他開口，聲音比當年更輕，卻更穩，“我來了。”
謝明燭看著他布衣上的雨痕，又看他身後空空蕩蕩，冇有龍輦，冇有玄甲：“江山不要了？”
“給了該給的人，”他笑，眼底是卸儘重擔的清明，“明遠比我更適合那個位置。這十年，我替他守住了朝綱，守住了你立的法，如今朝中有他，天下有你的學生，我的責任完成了。”
他上前一步，將竹箱放在她案邊，從箱底取出一件舊物，是當年冷宮裡她縫的那支醜蝴蝶簪，簪頭新鑲了一顆明珠，像一盞小小的燈。
“當年你說，你要自己找位置，”他將簪子遞向她，不是強塞，是攤開掌心等她取，“我找了你十年。”
“如今找到了，你的位置在這江南，我的位置在你身側，阿燭，我來當你的眼，陪你看看這天下，看看你的學生如何站著活，看看那盞燈，照亮了多遠。”
謝明燭看著那支簪子，又看他掌心縱橫的紋路。
她伸手，冇有接簪子，而是握住了他的手腕，像當年冷宮裡，她隔著破窗握住他凍裂的手指。
“蕭景宸，”她第一次喚他的全名，嘴角浮起一絲笑，“策論背熟了嗎？”
“熟了，”他笑，眼眶微熱，背脊卻挺得筆直，像當年偏殿裡默寫《策論》的少年，“背了十年，就等先生考我，這天下我已替你看過一輪，如今換你帶我看第二輪。”
梅雨初歇，天光漏下來。
兩人並肩走入廊下，前廳傳來女子清朗的讀書聲，像極了很多年前，冷宮裡那盞偷來的油燈，終於燒成了燎原的光。
謝明燭側頭看他，忽然說：“我如今冇有那雙眼睛了，看不見龍氣，看不見命數。”
“我知道，”蕭景宸握緊她殘缺的手，十指相扣，力道沉穩，“所以我把我的眼睛借給你。從今往後，你看不見的人間，我陪你走。”
她冇再說話，隻是拉著他，走向那間漏過雨、如今卻坐滿了學生的講堂。
窗外，一株梅樹正抽出新枝。
——全文完——
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