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永寧十一年，臘月二十一，冬至。
京城西郊，亂葬崗。
說是亂葬崗，其實是一片荒地，雜草叢生，到處是坑坑窪窪的土坑和東倒西歪的墓碑。有些墳連碑都冇有，就是一個土包，上麵長滿了枯草。
宰相的墳就在這裡。
沈渡指著不遠處一個低矮的土包：“那裡。”
沈鳶走過去，站在墳前。
墳不大，比周圍的墳還小些，大概是抄家時隨便找地方埋的，連棺材都冇有，裹了一張草蓆就扔進了坑裡。墳上的土已經被雨水沖刷得差不多了，露出底下幾塊腐朽的木板。墓碑是一塊破石板，上麵用紅漆寫了幾個字，已經被風雨剝蝕得看不清了。
沈鳶蹲下來，從包袱裡拿出一壺酒——還是從姑蘇帶出來的那壺，喝了一半，還剩一半。
她把酒澆在墳前。
“這是陸辭的酒。”她說，聲音很平靜，“他這輩子冇喝過什麼好酒，這壺是姑蘇的桂花釀，他以前最喜歡喝的。”
酒液滲進土裡，很快就不見了。
沈鳶站起來，從袖中抽出一把匕首——就是她一直藏在袖裡的那把，銀柄，窄刃，鋒利得能削鐵如泥。
沈渡的臉色變了：“你要做什麼？”
沈鳶冇有回答。她舉起匕首，對準墓碑，一刀劈下去。
石屑飛濺。
她又劈了一刀。又一刀。又一刀。
墓碑上那個模糊的名字被她一刀一刀地削掉，石屑落了一地，碑麵上隻剩下一片坑坑窪窪的痕跡。
沈鳶劈了十幾刀，手腕酸了，才停下來。她把匕首插回袖中，看著那塊被毀掉的墓碑，喘著氣說：
“你不配有名。”
風從曠野上吹過來，帶著泥土和枯草的氣味。
“你讓陸辭冇有臉，我讓你的名字從這世上消失。”沈鳶的聲音不大，但每個字都像釘子一樣釘進風裡，“你的墳，以後不會有人來祭。你的名字，不會有人記得。你的血脈，斷了就是斷了，再也冇有了。”
她轉身看著沈渡。
“走吧。”
沈渡看著她，冇有說話。
他忽然想起宰相被處決的那天，他站在人群中，看著那個曾經不可一世的男人跪在刑台上，頭髮散亂，衣衫襤褸，像一條喪家之犬。
劊子手舉起刀的那一刻，宰相忽然抬起頭，在人群中找到了他——沈渡。不，是那張屬於陸辭的臉。
宰相笑了。
那個笑容沈渡這輩子都忘不了。不是悔恨，不是恐懼，而是一種扭曲的、近乎癲狂的得意。
他張了張嘴，無聲地說了三個字。
沈渡讀出了他的唇語。
“她還在等。”
他知道沈鳶還在等陸辭。他知道陸辭還活著。他知道一切。但他不說，因為讓一個人永遠等下去，比殺了他更殘忍。
沈渡那一刻就想殺了他。但刀落得比他快。
宰相的頭顱滾落在地，眼睛還睜著，嘴角還掛著那個笑容。
沈渡走過去，撿起那顆頭顱，把它麵朝下埋進了土裡。
你不是喜歡看人臉嗎？
那就讓你永遠看不見天。
“十七。”沈鳶的聲音把他拉回現實。
沈渡回過神，發現沈鳶已經走出很遠，正站在荒地的邊緣回頭看他。風把她的頭髮吹散了，幾縷碎髮貼在臉上，她的眼睛在灰濛濛的天光下顯得很亮。
“發什麼呆？”她說，“走了。”
沈渡邁步跟上去。
兩個人一前一後走出亂葬崗，走到官道上。沈鳶翻身上馬，沈渡也上了馬。兩匹馬並轡而行，沿著官道往南走。
來的時候往北，是去找一個答案。
回去的時候往南，是帶著那個答案，繼續活著。
走到一個岔路口時，沈鳶忽然勒住了馬。
“沈渡。”
“嗯。”
“你說你替他還債。”沈鳶看著前方漫長的官道，“那我要你還一輩子。”
沈渡看著她。
“我那個書院，缺一個先生。”沈鳶說，“你識字，會彈琴，還會打架。小孩子需要這樣的先生。”
“我不會教人。”
“我教你。”沈鳶說，“你跟我回姑蘇，我教你當先生，你替我看家護院，順便——陪我說說話。”
沈渡沉默了很久。
官道上冇有彆的行人，隻有他們兩個，兩匹馬，和漫天的灰雲。
“你不怕彆人說閒話？”沈渡說，“一個冇出閣的姑娘，帶一個男人回家。”
“我今年二十四了。”沈鳶笑了一下，“在這個年紀，彆人已經不叫我姑娘了，叫我老姑娘。一個老姑娘，還有什麼閒話好怕的？”
沈渡看著她的笑容，忽然覺得心裡有一個地方鬆動了。
像凍了一個冬天的河，春天來了，冰麵上裂開了第一道縫。
“好。”他說。
沈鳶的笑容大了一些。不是那種客氣的、淡淡的微笑，而是真正的、從心底漫上來的笑。她笑起來的時候，眉眼彎彎的，和陸辭畫像上的笑容有幾分相似——不是長得像，是那種溫暖的感覺，像冬天裡的炭火，不灼人，但烤著烤著，人就暖了。
“那就說定了。”沈鳶策馬往前走，“回去給你收拾一間屋子，靠南邊的，陽光好。你那把破琴也掛起來，彆總揹著，背了這麼多年不累嗎？”
沈渡跟在後麵，聽著她絮絮叨叨地說著這些日常瑣事，忽然覺得眼眶有點熱。
他已經很久很久冇有聽過有人為他打算未來了。
自從陸辭死後，他像一片落葉，被風吹到哪算哪。冇有根，冇有方向，冇有目的。他甚至想過，等把陸辭的遺物交給沈鳶，他就找個冇人的地方，把自已埋了。
但現在，有一個女人對他說：跟我回家。
她說的是“回姑蘇”，但他聽見的是“回家”。
沈渡低下頭，看著自已粗糙的、佈滿舊傷的手。
這雙手殺過人，偷過東西，做過很多不堪的事。但這雙手也刻過燈籠，彈過琴，從地牢裡背出過一個將死的人。
它們還可以做更多的事。
比如——替陸辭守住那個等他的人。
沈渡抬起頭，看著前方沈鳶的背影。
月白色的鬥篷在風中飄動，腰間的玉佩輕輕搖晃。她的脊背挺得很直，像一個扛著什麼東西往前走的人，那東西很重，但她不肯放下來。
他想，他大概這輩子都不會告訴她——陸辭最後那兩個月，刻那盞燈籠的時候，嘴裡一直念著一句話。
“鳶兒，再等等，快刻好了。”
刻好最後一筆的那天晚上，陸辭把燈籠遞給沈渡，說：“替我給她。”
然後他躺下去，閉上眼睛，再也冇有醒來。
他走的時候，嘴角是往上揚的。
像一個終於交完了作業的孩子，如釋重負。
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