烏蘭巴托，蘇軍總督府指揮部。
厚重的橡木門緊閉著。
厚重的天鵝絨窗簾拉得嚴嚴實實，隻從縫隙裡漏進幾縷慘白的晨光，在滿地狼藉的地板上，投下幾道狹長的陰影。
門外，混亂的聲響隔著門板傳進來——
士兵的奔跑聲、軍官的嗬斥聲、傷兵的哀嚎聲，還有遠處隱約可聞的、中國軍隊震天的怒吼。
指揮部裡，死寂如墳場。
遠東戰神、蘇軍總指揮布柳赫爾元帥，站在巨大的落地窗前，望著南方天際線。
這個五十六歲的沙俄老兵，參加過日俄戰爭、一戰、蘇俄內戰，在遠東經營了十五年，一輩子沒怕過誰。
可現在，他握著馬鞭的手，在微微發抖。
指尖發白，青筋暴起。
窗玻璃上，倒映出他慘白的臉，和那雙佈滿血絲的眼睛。
紮門烏德的慘狀，像噩夢一樣在他腦子裏反覆閃回。
那些被坦克碾碎的士兵，那些被火焰噴射器燒成焦炭的同僚，那些跪地投降、哭喊著“別殺我”的潰兵……
他閉上眼睛，深吸一口氣，試圖壓下心頭的恐懼。
可那股寒意，已經從腳底竄上了天靈蓋，在他心底紮了根，發了芽，長成了參天大樹。
“元帥……”
參謀長低著頭，聲音抖得不成樣子，像風中的殘燭：
“城內部隊，滿打滿算不到兩萬。其中……其中七成是紮門烏德和賽音山達逃回來的殘兵，軍心……已經散了。”
“今天早上，又有三個連的士兵嘩變，打死了督戰軍官，想要開城投降，被內務部鎮壓了，槍決了四十七人……”
“可……可鎮壓不住啊。很多士兵偷偷扔了武器，就藏在民居裡，等著……等著中國人打進來，他們就投降……”
“坦克隻剩五十輛，都是老式T-26，麵對中國人的華南虎，就是鐵棺材……火炮一百門，彈藥隻夠撐三天……”
“莫斯科的援軍……最快還要五天才能到……”
參謀長抬起頭，眼睛裏滿是化不開的絕望：
“元帥，我們……守不住了。”
“放屁！”
一個尖利的聲音突然炸響。
斯大林派來的督戰隊政委瓦西裡，猛地拔出手槍拍在桌上，對著參謀長歇斯底裡怒吼：
“動搖軍心！你這是動搖軍心！”
他轉身瞪著布柳赫爾，眼睛血紅，像一頭被激怒的野獸：
“布柳赫爾元帥！斯大林同誌有令：死守烏蘭巴托，人在城在，城破人亡！誰敢提撤退，就是叛國者，就地槍決！”
布柳赫爾緩緩轉身，看著這個狂熱的年輕政委。
他看著瓦西裡因為激動而扭曲的臉，看著他手裏那支托卡列夫手槍，看著他那雙被極端信仰燒紅的眼睛。
許久，布柳赫爾笑了。
笑得比哭還難看，笑得滿臉都是灰敗的死氣。
“瓦西裡政委。”
他開口，聲音沙啞得像破風箱：
“你要的，是斯大林同誌的麵子。我要的，是一萬五千士兵的命。”
“他們已經被打怕了。紮門烏德一戰，把他們的膽打碎了。現在你讓他們守城？他們連槍都拿不穩！”
“再守下去，隻有死路一條。全部死在這裏，屍體被中國人扔進漠北的冰窟窿，來年開春，連骨頭都找不到！”
瓦西裡臉色漲紅，猛地舉槍對準布柳赫爾的胸口：
“你……你這是失敗主義！是叛國！我……我可以現在就槍斃你！”
指揮部裡的軍官們瞬間嘩然。
有人拔槍，有人驚呼，亂作一團。
布柳赫爾卻毫不在意。
他一步步走向瓦西裡，走到槍口前，用胸口頂住了冰冷的槍管。
“開槍啊。”
他盯著瓦西裡的眼睛，一字一頓：
“朝這兒開。打死我這個打了三十年仗的老兵，然後你帶著這一萬五千個嚇破膽的士兵，去守這座必破的城。”
“看看是你瓦西裡政委的信仰硬，還是中國人的炮彈硬。”
瓦西裡的手在抖。
槍口在抖。
他張了張嘴，想說什麼，可喉嚨像被堵住了一樣，最終，一個字也沒說出來。
“夠了。”
布柳赫爾一把推開他的手，轉身看向參謀長，聲音裡滿是化不開的疲憊：
“傳令下去……按原計劃部署防禦。告訴士兵們，莫斯科的援軍，最快明天就到。”
參謀長嘴唇哆嗦了一下，想說“援軍還要五天”，可看著布柳赫爾灰敗的臉色，最終隻是低下頭：
“是……”
命令傳下去了。
但沒人信。
城內的蘇軍士兵，早已徹底崩潰。
戰壕裡，一個滿臉稚氣的年輕士兵縮在掩體後，抱著槍，渾身抖得像篩糠。
晨光從戰壕上方漏下來，照在他慘白的臉上，連嘴唇都沒了血色。
“伊萬……伊萬你說，中國人真的會……會像紮門烏德那樣，用坦克碾我們嗎？”
他問身旁的老兵，聲音裏帶著哭腔。
老兵沒說話，隻是默默掏出半瓶伏特加，仰頭灌了一大口，然後把酒瓶遞給他。
“喝吧，小子。喝醉了，等死的時候就不疼了。”
年輕士兵接過酒瓶，手抖得灑了一半。
他喝了一口，辣得直咳嗽，眼淚都出來了。
“我……我想我媽媽……我想回家……”
他哭了，哭得像個無家可歸的孩子。
老兵拍拍他的肩，沒說話，隻是望著南方天際線。
那裏，中國軍隊的怒吼聲，越來越近，像催命的鼓點。
突然，年輕士兵猛地站起來，扔掉步槍，嘶聲大喊：
“我不打了！我要回家！我要回家！”
他跳出戰壕，朝著城北狂奔。
“站住！回來！”
督戰軍官舉槍怒吼，臉色鐵青。
年輕士兵不聽，隻是拚命跑。
砰！
槍響了。
年輕士兵後背爆開一朵血花，撲倒在地，抽搐兩下，不動了。
晨光落在他年輕的臉上，眼睛還睜著，滿是對家鄉的執念。
督戰軍官放下槍，對著戰壕裡嘶吼：
“再有臨陣脫逃者，格殺勿論！”
戰壕裡一片死寂。
所有士兵都低著頭，不敢看那具屍體，也不敢看督戰軍官。
可他們握著槍的手，抖得更厲害了。
他們的心，已經死了。
偽蒙軍陣地，更是不堪。
八千騎兵，一夜之間跑了一半。
剩下的也躲在城裏，根本不敢上陣地，三三兩兩聚在民居的陰影裡，用蒙語低聲商量：
“等中國人打進來，咱們就投降……”
“對，投降……俄國人完了，咱們沒必要陪葬……”
“聽說中國人對投降的偽軍挺客氣，隻要放下武器，就不殺……”
“那還等什麼？等死嗎？”
人心，徹底散了。
布柳赫爾站在指揮部窗前，看著城內亂作一團的景象，看著那些如同行屍走肉般的士兵，看著那些竊竊私語、隨時準備投降的偽蒙軍。
他慘笑一聲。
他知道，這場仗，從一開始就輸了。
不，從紮門烏德敗了的那一刻，就輸了。
他走到桌前，拿起鋼筆，鋪開信紙，開始寫訣別電。
晨光從窗簾縫隙裡照進來，落在信紙上，筆尖在紙上劃過，發出沙沙的聲響，像他生命最後的倒計時。
“致莫斯科，斯大林同誌：
烏蘭巴托已陷入重圍，敵軍十萬，兵臨城下。我軍士氣已崩，彈藥將盡，援軍五日方至，城破隻在旦夕。
布柳赫爾無能，有負同誌信任，有負祖國重託。
唯願以死謝罪。
勿念。
布柳赫爾，絕筆。”
寫到最後，他的手抖得幾乎握不住筆。
鋼筆掉在桌上，滾落在地。
墨汁濺在信紙上，暈開一團漆黑的汙漬。
如同他這一生，最後的、狼狽的註腳。
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