陳小海守夜的第二年，日子變得很慢，也很長。
他習慣了每天清晨六點站在窗前，習慣了那句“早上好”，習慣了晶體亮起時那一瞬的微光。他學會了從海風的力度判斷明天的天氣，從浪花的聲音感知遠處是否有風暴醞釀，從晶體的明滅讀懂那些無法言說的資訊。新來的守夜人叫他“小海哥”，有問題找他，有困惑也找他。他不大說話，但每一句都能說到點子上。林遠說，他越來越像李唸了。陳小海聽了，隻是搖搖頭。“差得遠。”他說。
那年春天，紀念站收到了一封信。信是從一個很遠很遠的海邊小村寄來的，寫信的人是一個老漁民，七十多歲了，字跡歪歪扭扭，但一筆一畫都很認真。他說他打了一輩子魚，在這片海上。他不懂什麽陣列，什麽星語者，但他懂一件事——這片海有人守，這片海就有魂。信的最後一句話是：“我不知道你們能不能收到這封信，但我想告訴你們，有一個老頭，在很遠很遠的海邊，也在守。”
陳小海讀完信，把它放在窗台上，放在那三顆晶體旁邊。然後他輕聲說：“又一個。”林遠站在門口，看著他的背影。“要迴信嗎？”“迴。告訴他，收到了。告訴他，這片海很好。告訴他——”他頓了頓，“謝謝他也在守。”
那年夏天，陳小海第一次獨自麵對霧。不是普通的霧，而是一種很濃很濃的白，濃到看不見海，看不見天，看不見任何東西。新守夜人們慌了，說這是不是汙染，是不是星語者醒了，是不是那些年的東西又迴來了。陳小海站在窗前，一動不動。他的手按在那枚殘片上，感受著它的溫度。它是溫熱的，和平時一樣。“不是汙染。”他說，“隻是霧。海也有累的時候，想歇歇。”他讓所有人退到內側走廊，自己一個人留在觀察室裏。他坐在那把黑色石椅上，望著窗外那片白。
他什麽也看不見，但他知道海在那裏。他閉上眼睛，讓自己沉入那片感知。然後，他“聽到”了。不是海浪聲，不是風聲，而是一種很輕很遠的、像是有人在說話的聲音。他聽不清在說什麽，但他知道，那是海在說：我在。
霧持續了三天三夜。第四天清晨，太陽出來了，金色的光芒穿透霧氣，將整片海麵照得波光粼粼。陳小海站在窗前，看著那片終於露出來的深藍，輕聲說：“早上好。”晶體亮了。林遠站在門口，看著他的背影，沒有說話，隻是輕輕點了點頭。
那年秋天，陳小海收到了一封信。信是一個小女孩寫的，字跡歪歪扭扭，很多字還用拚音代替。她說她看了那本書，很喜歡裏麵的陳鋒爺爺。她問了一個問題：“陳鋒爺爺現在在哪裏？他還能看到海嗎？”陳小海看著那封信，想了很久。然後他在迴信裏寫：“他在。他一直在。你看著海的時候，他也在看著。”他不知道那個小女孩能不能看懂，但他寫了，寄了。
那年冬天，陳小海做了一個夢。夢裏他站在一片黑暗中，沒有光，沒有聲音，沒有任何存在感。但他不怕了。他站在那裏，等著。然後，光來了。不是一盞，而是無數盞。金紫色的，銀白色的，淡藍色的，暖橙色的。它們散佈在黑暗中，像是天上的星星。他站在那裏，看著那些光，心裏很安靜。
然後，他聽到了很多聲音。不是一個人的，而是很多人的。在說話，在笑，在喊同一個名字。他聽不清在喊什麽，但他知道，他們在喊他。
他醒了。窗外月光正亮，海麵平靜如鏡。他躺了很久，然後起身，走到老觀察室門前。門開著，林遠坐在那把黑色石椅上，望著窗外。
“你也夢到了？”陳小海問。
林遠點點頭。“夢到了。”
“他們在喊誰？”
林遠看著窗外那片海。“我們。”
兩個人就這樣坐著，望著窗外。月光灑在海麵上，銀白如雪。
那年春天，紀念站來了一位意想不到的訪客。那是一個很年輕的女人，二十七八歲，穿著很樸素，手裏拿著那本《守夜人的信》。她站在大廳裏，四處張望，像是在找什麽。陳小海走過去，問她找誰。她說，她找林遠。林遠從觀察室走出來，看著那個女人，看了很久。
“你是……”
“我是李唸的妹妹。”女人說，“姐姐走的時候，讓我把這個交給你。”
她遞給林遠一個小盒子，木頭的，很舊，邊角都磨損了。林遠開啟盒子，裏麵是一枚小小的徽章，銅製的，已經很舊了，上麵的字跡都模糊了。那是李念爺爺留下的那枚原點艦隊的徽章。林遠拿起那枚徽章，看了很久。然後他把它放在窗台上，放在那三顆晶體旁邊。
“她還有什麽話嗎？”他問。
女人想了想。“她說，告訴林遠，那片海很好。她看到了。”
那年夏天，陳小海做了一個決定。他要把那本《守夜人的信》讀給海聽。不是默讀，而是出聲地讀，大聲地讀，讓海聽到。林遠問他為什麽。他說，因為那些信是寫給海看的，海應該聽到。
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於是每天傍晚，夕陽西下的時候，陳小海站在窗前，翻開那本書，大聲朗讀。他讀鄭教授的信：“老師，我迴來了。”他讀王海的信：“兄弟，你還記得那個晚上嗎？”他讀李衛東的信：“李衛東，你好。我們從未見過麵。”他讀那些沒有署名的人寫的信，那些隻是說“我記得你”的信。他讀了很多天，讀完了整本書。
最後一天，他讀完最後一封信，合上書，望著窗外那片被夕陽染紅的海。然後他輕聲說：“讀完了。”窗台上，那三顆晶體同時亮了一瞬，如同迴應。
那年秋天，陳小海第一次坐上了那把黑色石椅，坐了一整天。從日出到日落，他坐在那裏，望著窗外。他看到了很多東西——海鷗飛過，浪花翻湧，雲聚雲散。他也看到了很多不是東西的東西——那些來過的人，那些走了的人，那些在很遠很遠的海邊也在守的人。他們都在這裏，在這把椅子上，在這扇窗前，在這片海裏。
那天晚上，林遠走進來，在他身邊坐下。
“想什麽呢？”林遠問。
陳小海看著窗外那片被月光照亮的海。“想奶奶。”
“想她什麽？”
“想她每年秋天坐那麽久的火車來這片海。想她坐在窗前望著外麵時到底在看什麽。”
林遠沉默了一會兒。“她在看我們。”
陳小海轉過頭，看著林遠。“看我們？”
“嗯。看我們守。看我們還在。”
陳小海沒有說話。他轉過頭，繼續望著窗外。月光灑在海麵上，銀白如雪。他想起奶奶走的那天，想起她說的那句話——“替我去看看那片海。”他看了。“替我去守。”他守了。他會一直守下去。
那年冬天，陳小海收到了那封迴信。那個小女孩又寫信來了，說她已經十二歲了，讀了很多遍那本書，每次讀都會哭。她說她長大了也要來守夜，像陳鋒爺爺那樣，像李念阿姨那樣，像陳小海哥哥那樣。信的最後一句話是：“等我。”
陳小海看著那封信，笑了。他把信放在窗台上，放在那三顆晶體旁邊。然後他站在那裏，望著窗外，很久很久。他想起自己十二歲的時候，也是這樣，讀了一本書，然後決定要來。他不知道那個小女孩會不會來，也不知道自己能不能等到那一天。但他寫了迴信，寄了，然後繼續守在這裏。
“好。”他在迴信裏寫，“我等你。”
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