多吉的腦子裏隻有一個念頭——贏。
不是想贏，是一定要贏。
他必須贏。
他要贏，然後他要許一個願望。
那個願望，他藏了很久很久。
羅桑的馬術是三兄弟中最精湛的。
他在國外留學時，對馬術進行過係統訓練。
騎的不是這種高原上的矮腳馬，是那種高頭大馬。
血統純正，一匹能換幾十頭氂牛。
他學過馬術禮儀，學過障礙跨越，學過盛裝舞步。
知道怎麼通過調整重心讓馬跑得更快，
知道怎麼用手指輕輕叩擊韁繩來傳遞指令，
知道怎麼用膝蓋的力度告訴馬什麼時候該加速、什麼時候該儲存體力。
當地人也隻是平時跑馬跑著玩玩罷了。
沒有人像他那樣，把騎馬當成一門需要鑽研的學問。
如果他想贏，他一定能贏。
可他不想贏，他隻想讓多吉贏。
馬蹄聲炸開了。
裴怡站在人群邊上，手裏還端著那碗沒喝完的馬奶酒。
她的目光追著那些馬，追著那些在塵土裏時隱時現的身影。
她看不懂賽馬——
不知道什麼叫內道，什麼叫外道。
不知道什麼時候該加速，什麼時候該儲存體力。
她隻看見那些馬從她麵前來回奔騰，跑了一圈又一圈。
馬背上的騎手們弓著腰，身體前傾，幾乎貼在馬的脖子上。
第一圈，所有人都擠在一起。
十幾匹馬，十幾個人，像一串被穿在一起的珠子，誰也沒有拉開誰。
羅桑跑在內道，緊貼著草場內側的矮牆。
他的身體壓得很低，幾乎是伏在馬背上。
耳朵貼著馬的鬃毛，能聞到馬身上那股混著汗味的、野性的、溫暖的氣息。
他的目光從馬耳朵上方穿過去。
穿過那些揚起的塵土，穿過那些晃動的人影，落在多吉身上。
多吉跑在外道，位置不好。
被幾匹馬夾在中間，前後左右都是馬，都是人，都是塵土。
他的馬有點慌，跑得不穩。
蹄子在地麵上打滑，他夾緊馬腹，身體前傾，在它耳邊喊了一聲。
那聲音不大，被馬蹄聲淹沒了，可馬聽見了。
它的耳朵轉了轉，步子穩了一些。
平措跑在隊伍的最前麵，像一隻領頭的大雁。
不是因為他跑得最快，是因為他故意跑在前麵。
他的策略很簡單——壓速度。
他控製著自己的節奏，不快不慢，剛好夠擋住後麵的人。
他身後的騎手想超他，他往左偏一點，擋住；
想從右邊超，他往右偏一點，又擋住。
有人不耐煩了，喊了一聲，他沒有理。
他是真的壞。
第二圈，隊伍開始拉長了。
有幾匹馬已經掉隊了，喘著粗氣，嘴角泛著白沫。
騎手們抽著鞭子，馬卻跑不動了。
羅桑從內道切到了外道。
他的馬跑得很輕鬆，四蹄舒展，像在草原上散步。
他的目光從多吉身上掃過，又移開，落在平措身上。
他看了平措一眼。
平措秒懂。
親兄弟不需要說話，他們之間有一種不需要語言的默契。
平措開始減速了。
不是突然的減速，是慢慢的，一點一點的。
像一壺水從沸騰到冷卻。
他身後的騎手們等不及了，有人從左邊超，有人從右邊超。
有人罵了一句髒話，從他身邊衝過去。
平措沒有攔他們。
羅桑也動了。
他從外道切到了更外麵，跑到了隊伍的最後麵。
他的馬還是跑得很輕鬆。
他前麵的騎手們一個個地從他身邊超過去。
他沒有攔，也沒有追。
他隻是在等，等一個時機。
多吉的位置在隊伍的中段，不前不後，不好不壞。
他的馬跑得很穩，步子很勻，呼吸很重，呼哧呼哧的，像一台老舊的鼓風機。
他的手心全是汗，韁繩濕了，滑了，他攥得更緊了。
他的腿在發抖，不是怕，是累。
他的腰很酸，背很疼，大腿內側被馬鞍磨得發紅。
每顛一下都像有人在拿刀割他的肉。
他的嘴唇乾裂了，血絲從裂口裏滲出來。
他舔了一下，鹹的。
他的眼睛盯著前方，盯著那棵老鬆樹，盯著那些在風裏飄著的哈達。
他知道自己不是技術最好的那個。
他的大哥纔是，他的二哥也比他有經驗。
他知道自己隻是在高原上騎了幾年野馬的半大小子，沒有係統訓練過。
不懂什麼重心轉移、什麼節奏控製。
可他有一件事比別人強——
他就是不想輸。
這股念頭在他體內橫衝直撞。
像一頭被關在籠子裏的野獸，
撞得他胸腔發疼，撞得他眼眶發酸，撞得他整個人都在發抖。
他的馬似乎也感應到了，加快了步伐。
第三圈，也是最後一圈。
人群的歡呼聲更響了，像浪，一波高過一波，拍得裴怡的耳膜嗡嗡作響。
她的目光追著那些馬，追著那些在塵土裏時隱時現的身影。
她看見羅桑的黑色大馬從隊伍的最後麵沖了上來。
像一道黑色的閃電，劈開那些灰黃色的塵土，劈開那些晃動的人影。
他的馬跑得太快了，快得像在飛。
四蹄幾乎不沾地，鬃毛在風裏飄著，像一麵黑色的旗。
他的身體壓得很低，低得像一隻貼著地麵滑翔的鷹。
他從外道超了一個，又超了一個，又超了一個。
那些被他超過的騎手還沒來得及反應，他已經從他們身邊掠過去了。
像一陣風，像一道光，像一個根本不屬於這個賽場的幽靈。
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