一個頭髮花白的老頭，拄著柺杖，在夜州步兵第一旅一營的連碑前，嚎啕大哭。
他兒子生前是該營三連的班長。
“小兔崽子——你說等輪休就讓我報孫子......”
柺杖跌落在地。
他抱著冰冷的碑身，像抱著參軍前的兒子。
“你怎麼能這樣——你怎麼能讓老子白髮人送黑髮人——”
沒有人去扶他，沒有人去勸他。
因為在場的每一個人都知道，此時此刻，任何語言都是蒼白的。
唯有哭聲，是真實的。
——
一位穿著深灰工裝的中年婦人，蹲在夜州步兵第1旅四營的連碑前，一把一把地，往火盆裡添紙。
她燒的不是正規的黃裱紙，而是一疊疊整齊的信紙。
那是她兒子生前寫給她的信。
每一封，她都留著。
壓在枕頭底下，夜深人靜時拿出來，就著應急燈的光，一遍一遍地讀。
信裡沒有什麼驚天動地的大事。
無非是今天吃了什麼，訓練累不累，戰友誰又鬧了笑話，營房後的野貓生了三隻崽。
每一封的結尾都一樣：
‘媽，我一切都好，勿念。等部隊輪休，我就回來看您。’
她沒有哭出聲，隻是燒著信，火光映在她佈滿細紋的臉上，明明滅滅。
當最後一張信紙投入火盆，火焰猛地竄高，將那片密密麻麻的字跡瞬間吞沒。
她終於開口，聲音平靜得可怕：
“兒啊，媽不念你了。”
“你在那邊，也要一切都好。”
——
一位年輕的士兵，穿著夜州步兵第1旅的作訓服，左袖空蕩蕩的，在風中輕輕飄動。
他在一座連碑前跪了很久。
碑上刻著：夜州步兵第1旅三營二連。
那是他曾經的連隊。
三個月前，他在一次清剿行動中被流竄武裝份子自製的土炸藥炸傷，被迫退役。
現在，他的戰友們，都在這座碑裡了。
他俯下身，額頭貼著冰冷的碑麵，雨水從他的脊背滑落，在花崗岩基座匯成細小的溪流。
他的聲音很低，像在與同寢的兄弟夜談：
“班長……”
“我沒用。”
“沒能和你們一起……”
....
——
陵園中央。
那麵濕透的戰旗，在風中獵獵翻卷。
火星從四麵八方升起，匯聚，漫天飛舞。
像無數星火，奔赴同一片天空。
又像無數英魂，以另一種形態，重回人間。
顧承淵仍然站在那座矮了半截的墓碑前，他的眼眶是紅的。
他沒有回頭，但他都聽見了....
聽見了母親的慟哭。
聽見了弟媳們破碎的嗚咽。
聽見了整座陵園此起彼伏的、沉痛如海的悲聲。
他沒有阻止，沒有說“節哀”，更沒有以戰區司令員的身份，要求任何人保持體麵。
此刻，在這片最接近天空的土地上——
他不再是周邦軍事委員會的委員長。
不再是中州戰區的司令員。
他隻是顧承運的哥哥，是一位普通的烈士遺屬....
他俯下身，伸出手，指尖觸到冰涼的碑麵，順著那行“顧承運烈士之墓”，一筆一劃，緩緩劃過。
就像小時候，牽著弟弟的手，一筆一劃，教他寫自己的名字。
...
雨霧深處，晨曦終於掙破了最後一層雲翳，金色的光，斜斜地灑落下來。
灑在那矮了半截瘦瘦小小的墓碑上、灑在那雙深藍色的手套上、灑在顧承淵濕透的黑髮與肩頭、灑在整座仰望坡、灑在三千零一級石階、灑在那條蜿蜒而下、繫著白麻布的、沉默的黑色河流。
風停了。
雨住了。
漫天的火星，緩緩飄落，如同黑雪，覆在那一片素白的碑群上，覆在那麵濕透卻依然舒展的戰旗上，覆在每一個哭泣的、肅立的、銘記著的人們肩頭。
海拔一千七百一十二米，這裏是黔中最接近天空的地方，也是英雄們永遠的人間。
——
晨曦漸濃，雲海翻湧。
仰望坡上，三百餘座素白的墓碑，在金光中依次亮起，如三百餘盞永不熄滅的燈，指向東南，指向固城湖，指向那片他們用生命守護、至今仍未陷落的文明邊疆，指向無數倖存者，正在一寸一寸收復的、人類的明天。
英魂不朽，前行不止！
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