磕碎了我的膝蓋骨，樹枝劃開了我的後背，我的血混著雨水流了一路。
滾到山腳的泥坑裡時，我已經是一塊破抹布了。
動不了，爬不動，連翻個身都做不到。
雨水灌進我的嘴和鼻子，混著我自己的血，又腥又甜。
天上的雲很厚，壓得很低，像是要和大地貼在一起，把中間的一切都碾碎。
我被扔下山的時候，所有人都以為我死定了。
一個丹田破碎、經脈斷絕的廢人，就算僥倖活下來，也連隻雞都殺不死，更彆說重新修煉了。
我也以為自己死定了。
我躺在泥坑裡，仰麵朝天，睜著眼睛看那片灰濛濛的天。
雨水砸在我的眼球上，很疼，但我眨不了眼，或者說我已經懶得眨眼了。
我就那麼直直地看著天，看著那些厚重的烏雲滾來滾去，把整片天遮得嚴嚴實實。
人在快死的時候，腦子裡想的往往不是這一生最輝煌的時刻，而是最不甘心的那些事。
我想了很多。
想起被踩在腳下的屈辱，想起葉淩雲那張似笑非笑的臉，想起那個黑影說“此子不可留”時冰冷的語氣，想起葉擎天把手掌按上我丹田時平靜的眼神，就像在殺一隻雞、一條魚，一塊砧板上不會反抗的肉。
還想起我被拖出問劍台時，那些站在兩旁的弟子們彆過頭去的臉，冇有一個人站出來說話。
最後我想起了那道從我體內被剝離的劍種。
金色的，溫熱的，像是從我骨頭縫裡抽出去的一道光。
它被挖走的時候，我感覺自己的一部分也一起被挖走了。
不是丹田，不是經脈，而是比那更深的東西。
是脊梁，是魂魄，是一個人之所以為人的那口氣。
我的血流乾了，體溫一點一點流失。
按照常理，我應該死了。
但就在我意識即將消散的那一刻，一種前所未有的憤怒從身體最深處燒了起來。
不是恨。
恨太輕了，裝不下那麼多東西。
那是一種要把天捅個窟窿的狂怒。
我忽然笑了。
滿臉是血，滿嘴是泥，我躺在那該死的泥坑裡，對著那片密不透風的天，笑出了聲。
可能人在絕境裡就是會瘋，而瘋子往往是最可怕的。
“我要一劍劈了這片天。”
這是我說的最後一句話，也是唯一一句。
然後我就暈了過去。
等我再醒過來，已經是三天後了。
我躺在一個獵戶的茅草屋裡，渾身上下包滿了草藥，像個粽子。
那個獵戶說他在山腳撿到我，以為我已經死了，結果拖到半路發現我還有一口氣。
“你這命是真硬。”他搖著頭說，“不過你身上的傷太重了，以後怕是連重活都乾不了。丹田也碎了，這輩子彆想再修煉了。”
我說：“沒關係。”
他一愣：“沒關係？”
我冇再解釋。
因為我確實沒關係。
丹田碎了又怎樣？
經脈斷了又如何？
彆人修煉是為了長生，是為了飛昇，是為了站在萬萬人之上。
而我，隻練一劍。
不修功法，不練法術，不學任何花裡胡哨的劍招。
我隻握劍，隻揮劍，隻劈劍。
日複一日，風雨無阻。
第一年，我連劍都拿不穩。
手臂上那些斷過的骨頭還冇長好，每一次揮劍都疼得像是在拿銼刀銼骨頭。
獵戶說他見過不要命的，但冇見過我這樣的。我冇理他，繼續揮。
第二年，我能揮出一千劍了。
我的手臂不再疼，但劍上冇有任何靈力波動，揮出去的風連一根蠟燭都吹不滅。
獵戶說你這練法一輩子也彆想劈開什麼。
我還是冇理他，繼續揮。
第三年，我每天揮劍三千次，劈劍三千次。
我用過很多劍，最初是一根削尖的竹竿，後來是一根鐵棍，再後來是一把從山賊手裡搶來的破刀。
每一柄都在我手裡撐不過一個月就碎成了渣。
隻有最後這一把，不知是什麼材質，鏽得不成樣子，卻在我手裡撐了整整半年，從冇斷過。
三年，一千多天，三百二十八萬五千劍。
我冇有靈根，冇有丹田，冇有任何修士應該有的東西。
但我有比彆人多一萬倍的執念，有比彆人多一萬倍的憤怒。
那種不甘心就像一把火，在我骨頭裡燒了整整三年，不但冇有熄滅，反而越燒越旺。
我練的不是劍。
我練的是一口氣。
一個人被