鐘雲最早的記憶裡，永遠瀰漫著揮之不去的饑餓感。
五歲那年的冬天，灶膛已經整整七天冇有生過火。
小妹的哭聲像隻垂死的貓崽，斷斷續續地從裡屋傳來。
父親蹲在門檻上磨刀，刀刃在石頭上摩擦的聲音讓鐘雲渾身發抖。
他不是家裡最大的孩子，也不是最小的孩子。最大的那個要傳宗接代，最小的那個還抱在母親懷裡吃奶。
隻有他，夾在中間，不痛不癢，像一塊多餘的肉。
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鐘雲最早的記憶裡，永遠瀰漫著揮之不去的饑餓感。
五歲那年的冬天，灶膛已經整整七天冇有生過火。
小妹的哭聲像隻垂死的貓崽，斷斷續續地從裡屋傳來。
父親蹲在門檻上磨刀，刀刃在石頭上摩擦的聲音讓鐘雲渾身發抖。
他不是家裡最大的孩子，也不是最小的孩子。最大的那個要傳宗接代，最小的那個還抱在母親懷裡吃奶。
隻有他，夾在中間，不痛不癢，像一塊多餘的肉。
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