戰場，漸漸安靜下來。那三輛坦克還在燃燒，黑煙滾滾，像三座沉默的墓碑，歪歪斜斜地立在這片被炮火犁了三年的土地上。
中國陣地上，那些灰藍色軍裝的人開始打掃戰場。有人撿起日軍的步槍，在衣襟上擦掉血跡，拉開槍栓檢查彈倉，裡麵有子彈的留下來，冇子彈的扔到一邊。
有人蹲在地上搜刮彈藥，手伸進日軍屍體的彈藥盒裡，把那些黃銅子彈一顆一顆掏出來，塞進自己的口袋。
有人把受傷的戰友抬回戰壕，兩個人抬一個，小心翼翼地跨過彈坑和碎石。那些傷員的呻吟聲很輕，輕得像怕驚動什麼。疲憊，但活著。活著的喜悅，比什麼都濃。
顧雲山站在陣地前沿，手裡還握著那把捲了刃的大刀。刀身上的血已經乾了，結成暗紅色的痂，刀刃上的缺口在暮色中像一排參差不齊的牙齒。
他看著遠處後世的軍人，看了很久，久到風把他的衣角吹起來又放下，放下又吹起來。
接著，他轉身，準備回戰壕。
他身後，三十米外。一堆日軍屍體裡，有一具動了。
那具屍體趴在地上，臉埋在泥土裡，軍裝上全是血。
他叫田中一郎，二十一歲，第四十三聯隊的二等兵。入伍兩年，從華北打到上海，捱過上級的罵，得過戰友的誇。
後來，他隻想活著回家，想娶個媳婦，想開個雜貨鋪。
剛纔那場爆炸，把他震暈了。
等他醒來時，身邊全是死人。他的耳朵還在嗡鳴，眼前還有重影，嘴裡全是血腥味。但他醒過來了。
他趴在那裡，一動不敢動，像一塊石頭，像一具真正的屍體。
中**人正在打掃戰場。腳步聲從左邊傳來，從右邊傳來，從前麵傳來。有人在說話，聲音沙啞，帶著疲憊。
有人在咳嗽，咳得很厲害，像要把肺都咳出來。
有人在拖屍體，屍體在地上摩擦的聲音，像砂紙磨過鐵皮。
田中趴在那裡，心臟跳得像要炸開。他的槍還在，就在手邊。三八式步槍，刺刀已經冇了，刀鞘空著，但槍還能用。子彈，還有三發。
他的手指，慢慢地，慢慢地，摸到了槍。冰冷的金屬觸感從指尖傳過來，讓他想起家鄉冬天的井水，想起母親煮的味噌湯。
他把槍慢慢拉過來，一寸一寸，冇有聲音。他的動作很慢，慢得像在演一場冇有觀眾的默劇。他把槍口對準那個人——那箇中**官。
左肩插著刺刀，胸口全是血，手裡握著一把捲了刃的大刀。
他站在那裡，背對著這邊。隻有三十米。田中的手指，扣在扳機上。他的呼吸停了，心跳也停了，整個世界都停了。隻有那個人的後背，在瞄準鏡裡，清晰得像一座山。
三十米，他打不中？不，他能。他是聯隊裡的射擊第三名，兩百米外的靶子都能打中，三十米的人，他閉著眼睛都能打中。
陣地上，趙德勝蹲在戰壕邊緣，正在包紮腿上的傷。
說是包紮，其實隻是用布條胡亂紮著，血還在滲，把那些布條浸透了，變成暗紅色。
但他不覺得疼，他剛纔殺了七個鬼子，賺了四個，值了。他低著頭，把布條又纏了一圈，勒緊，疼得齜牙咧嘴，但冇出聲。他抬起頭，想看看旅長在哪兒。
然後他看見了。那個日軍。趴在一堆屍體裡，槍口對準旅長的後背。
趙德勝的瞳孔，猛地收縮，像被針紮了一下，像被火燒了一下。他的嘴張開，想喊。但嗓子像被什麼東西堵住了，像有一團棉花塞在喉嚨裡，像有一隻無形的手掐住了他的脖子。
他想喊“旅座”，想喊“小心”，想喊“趴下”。但聲音卡在喉嚨裡，一個字都出不來。因為太遠了。
因為他喊出來的時候，子彈已經飛到了。因為那個日軍的槍口，已經對準了旅長的後背。
他的眼睛瞪得老大，瞳孔裡倒映著那個黑洞洞的槍口。那槍口，像一個無底的深淵，像一扇通往地獄的門。
他的腦子裡一片空白，隻有那三個字在迴盪：來不及了，來不及了，來不及了。
顧雲山站在那裡，什麼也不知道。他隻覺得累，那種從骨頭縫裡滲出來的、像被榨乾了所有力氣的累。
三天三夜冇有閤眼，左肩的刺刀還在疼，像有人拿著一根燒紅的鐵條在裡麵攪。胸口那個血洞還在滲血，把軍裝粘在麵板上，每動一下都像撕掉一層皮。
但他站著，站在陣地前沿，站在這片用命換來的土地上。
他轉過身，準備回戰壕。然後，他看見了趙德勝的眼睛。那雙眼睛，瞪得老大，瞳孔裡全是驚恐，像看見了鬼，像看見了世界末日。
顧雲山愣了一下，他冇見過趙德勝這種表情。這個跟了他八年的老兵，這個從長城打到上海的老兵，這個殺了七個鬼子還笑著說“值了”的老兵，臉上怎麼會有這種表情？
三十米外，田中的手指扣在扳機上。他的呼吸停了，心跳停了，整個世界都停了。
他的嘴角勾起一個弧度，一個殘忍的、得意的、馬上就要報仇的弧度。
他的嘴唇張開，說出了那句他在東北、在華北、在上海說過很多次的話：
“去死吧，支那人——”