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那婦人走後，我想了很多，問:“師父，你說人的心性為空，情緒產生淤堵，是否身體和情緒天生不相容，可不相容為什麼會有情緒呢，假如我們大腦是人的司令部，那她的想法從何而來呢？”
師父正端著茶盞，聞言頓了頓，冇喝，又放下了。他看著我，目光裡有種說不清的東西，不是要回答，是在等我繼續往下挖。
“你剛纔說心性為空，”他開口，“這個‘空’，你是怎麼理解的？”
我想了想。“師父，您教過我，空就是什麼都冇有。像虛空一樣，能裝東西，但它本身不是東西。情緒來了它知道，情緒走了它也知道。它不拒絕，也不挽留。可既然它是空的，情緒為什麼要來？來了又為什麼要堵？”
師父冇答，從石桌上拿起一隻空茶盞，舉到我麵前。“你看這隻茶盞，裡麵有什麼？”
“空的。”
“空的對。我把茶倒進去，它就有茶。我倒水進去，它就有水。我倒醋進去，它就有醋。茶盞是空的，所以能裝東西。它要是滿的，就裝不進去了。”
他把茶盞放下。
“你的心性也是空的，所以情緒才能來。它來了，你看見了，它就走了。它不走，是因為你冇看見。你盯著它，想趕它走，它就賴著不走了。你不管它，它自己就走了。”
我聽著，心裡那個東西還在轉。“可情緒來了會堵，茶盞裝了東西不會堵啊。茶盞裝滿了，倒掉就空了。可情緒不是倒掉，是化掉。它堵在那兒，不是我想讓它走它就能走的。”
師父點點頭。“茶盞不會堵，因為它冇有蓋。你有蓋。”
“蓋？”
“對。你那個‘不想有情緒’的念頭，就是蓋。情緒來了，你說‘我不該有情緒’，蓋子就蓋上了。情緒出不去，悶在裡麵，就堵了。堵了就成了鼻涕、成了癢、成了咳。茶盞冇有蓋，所以它不堵。你有蓋，所以你堵。”
我坐在那兒，腦子裡那個東西忽然亮了一下。“所以不是情緒堵了，是我堵了情緒？”
師父看著我，冇說話。
“情緒來了就來了，它自己會走。是我怕它不走，把它關住了。我怕它不走，它就不走了。我不怕它走，它自己就走了。”
師父端起茶盞，喝了一口。“你剛纔還問了一個問題——大腦是人的司令部，想法從何而來？”
“對。我一直想不明白，腦子裡的念頭是從哪兒冒出來的。好像不是我讓它想的，它自己就在想。可它自己是從哪兒來的？”
師父指了指院子裡的石榴樹。“你看那棵樹，它什麼時候長葉子？”
“春天。”
“它想長嗎？”
我愣了一下。“它不想。是季節到了，它就長了。”
“對。它不想長，可它長了。你的想法也一樣。不是你想出來的，是條件到了，它就冒出來了。
你看見一個人，心裡冒出一個念頭——這人我見過。不是你‘想’起來的，是看見了，它就出來了。
你聞見花香，心裡冒出一個念頭——好香。不是你‘想’出來的，是聞見了，它就出來了。它出來了，你就以為是你想的。其實不是，是它自己來的。”
我坐在那兒，忽然覺得腦子裡那些轉來轉去的東西，好像不是我在轉它們，是它們在轉我。
“那我要是不理它呢？”我問。
“不理它，它就走了。你理它，它就跟你聊上了。聊著聊著，你就忘了它不是你。你以為那個說話的就是你，其實你隻是聽見它說話的。聽見它說話的，纔是你。”
我愣住了。那個聽見的，纔是你。那個說話的，不是你。那這些年，我一直以為那個說話的是我，其實是它一直在說，我一直在聽。我聽久了，就以為它是我。
“師父，”我聲音有點抖，“那我是誰？”
師父笑了。他端起茶盞，喝了一口，放下。
“你是那個聽見的。”
我坐在那兒，看著院子裡的石榴樹，看著陽光照在葉子上，看著風把葉子吹得晃了晃。
我聽見風在吹，聽見葉子在響，聽見自己在呼吸。聽見這些的，不是風，不是葉子，不是呼吸。是那個一直在聽的。
那個婦人，她那些鼻涕、那些癢、那些咳，是那個說話的在她身體裡堵了十幾年。她以為那個說話的是她，所以它說什麼她信什麼。
它說“你太苦了”，她就苦。它說“你撐不住了”，她就撐不住。它說“你彆哭了”，她就不敢哭。她聽了它十幾年，聽得自己鼻子堵了，麵板癢了，氣管咳了。
那天她去她丈夫的墓前，蹲下來，說了幾句話。那個說話的在說，她聽見了。她冇理它，它說什麼她都聽著，不反駁，不壓它，也不跟它走。她就聽著。聽著聽著，那個說話的說累了，不說了。它不說的時候，她就聽見了那個聽的。聽見了，鼻子就通了。
“師父，”我忽然問，“那個說話的，還會回來嗎？”
“會。它一直在說。你不理它，它就說一會兒，停了。你理它，它就說個冇完。它不會停，可你可以不聽。不聽不是堵耳朵，是不跟它走。它說它的，你聽你的。你知道它在說，可你知道那不是你。知道不是你的那個，纔是你。”
我坐在石凳上，陽光照在身上，暖洋洋的。我聽見風在吹，聽見葉在響，聽見自己心跳。心跳聲，咚咚的，一下一下。
那個聽見心跳的，不是心跳。它一直在聽，從來冇停過。
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