夜已深，軍械庫的燈終於熄了。陳遠山走出門時，風從營區北麵刮過來，帶著涼意。他站在門口沒動，身後是王德發還在低聲和兩個工匠說話的聲音，那支並聯槍管的試驗品被小心地放在木架上，用布蓋著。
他沒再回指揮部。
白天的事壓在心裏，王德發說的每一句話都在耳邊迴響。“人醒了，槍死了。”可現在他忽然想問：如果人心又睡了呢？
他脫下軍裝外套，從勤務兵住的帳篷裡翻出一件粗布衣穿上，領口磨得發硬，袖子短了一截。這樣走在營區裡，不會有人認出他是師長。
宿營區在南麵，一排排低矮的帳篷歪斜地立著，有些用破油布補過，風吹得嘩啦作響。他沿著邊緣走，腳步放輕，耳朵聽著每一頂帳篷裡的動靜。
三連的帳篷前，幾個士兵圍坐在一個小鐵皮爐邊。爐子裏燒的是碎木和舊槍托，火光忽明忽暗，照在他們臉上，全是疲憊。
“饅頭又黑又硬，咬一口滿嘴糠。”一個年輕兵用刀尖挑著一塊乾糧，“前天發的菜，醃得發臭，炊事班也不換。”
“你還嫌？能吃就不錯了。上個月我叔在六團，三天沒發糧，靠挖野菜活命，最後還是餓倒了。”
“練得這麼狠，有用嗎？上次打伏擊，衝鋒號一響，前麵的人倒了一片，我們連槍都沒來得及開。”
“師座不是說要改槍？改好了就能打贏？我不信。咱們這支部隊，從來都是填線的命。”
陳遠山蹲在五步外的陰影裡，沒有出聲。
另一個聲音低下來：“我娘上個月託人帶信，說家裏田被佔了，租子交不起，差點被保長抓去抵債。我在外麵拚死拚活，她卻在老家挨餓受罪……當兵到底圖個啥？”
沒人接話。
爐火跳了一下，映出幾張沉默的臉。
“你們說師座清廉，不貪餉，自己穿補丁衣服。”那人頓了頓，“可他知道我們連雙襪子都沒有嗎？知道我們晚上睡覺凍得縮成一團嗎？他知道我們怕死，更怕死得沒人知道嗎？”
陳遠山的手慢慢攥緊。
“前天老李死了，腸子流出來，抬回來的時候臉都青了。沒人給他收屍，就用草蓆裹了，埋在後山溝裡。連塊牌子都沒立。他老家在哪，誰也不知道。”
“我不想當英雄。我就想活著回去，給我爹送終，給我媳婦說一聲對不起，這些年沒寄過一分錢。”
火滅了。
帳篷裡隻剩一片黑。
陳遠山站起身，沒驚動任何人。他一步步往營地西頭走，直到看見那棵老槐樹。樹皮裂開，枝幹歪斜，不知活了多少年。他靠著樹榦坐下，掏出隨身帶的小本子，藉著月光寫下幾行字：
“吃不飽”
“穿不暖”
“練得苦”
“死得快”
“無人知”
“無歸處”
寫完，他合上本子，抬頭看天。
星星很密，像撒在黑布上的鹽粒。他想起現代時看過的一段資料，抗戰八年，陣亡將士三百多萬，有名有姓的不足一半。剩下的人，成了數字，成了報告裏的“傷亡若乾”，沒人記得他們叫什麼，來自哪裏，有沒有父母妻兒。
而現在，這些人就睡在他身後那一排排破帳篷裡。他們不怕死，怕的是死得毫無意義。
他忽然明白張振國那天說的話——“弟兄們不怕死，就怕死得沒價值。”
裝備可以修，紀律可以整，但若這些人心裏已經認定自己隻是炮灰，再多的新槍也拉不動他們的腳步。
他在槐樹下坐了很久。
遠處傳來一聲咳嗽，接著是翻身的聲音。某個帳篷裡亮起一點油燈的光，很快又滅了。整個營地陷入沉睡，可那種壓抑的情緒像霧一樣瀰漫在空氣裡，壓得人喘不過氣。
他站起來，拍了拍褲子上的土，朝指揮部走去。
帳篷裡沒點燈。他坐在桌前，摸黑開啟抽屜，取出一份士兵名冊。翻開第一頁，上麵密密麻麻寫著名字、籍貫、入伍時間。很多人後麵標註了“陣亡”或“失蹤”。
他抽出筆，在空白頁上寫：
明日召集全體軍官。
議題：部隊現狀與士兵生存實情。
不準遲到，不準缺席。
停頓片刻，他又添了一句：
所有連級以上幹部，必須親自彙報本連夥食、被服、傷病、家屬聯絡情況。一項不清楚，當場免職。
筆尖頓了頓，繼續寫：
我要知道每一個兵吃什麼，穿什麼，想什麼。
不能再讓他們在黑暗裏熬下去。
外麵起了風，吹得帳篷簾子輕輕晃動。桌上那張畫著槍械結構的草圖被掀了個角，他伸手按住，沒看一眼。
他已經不再隻想著怎麼改槍了。
武器重要，但比武器更重要的是握槍的人。如果他們覺得這場仗不是為了自己打的，不是為了守住家園、保護親人而打的，那麼就算給他們最先進的槍，他們也不會拚命。
他想起王德發那雙佈滿老繭的手，想起他說“我幹了一輩子槍匠，看著好槍變廢鐵，心裏憋屈”。那是一種尊嚴，一種手藝人的堅持。而士兵呢？他們的尊嚴在哪？
不在長官的訓話裡，不在空洞的口號裡，而在每天能不能吃上一頓熱飯，在負傷後有沒有人抬他們下戰場，在死後有沒有人告訴家人他們是怎麼死的。
他把名冊合上，放在一邊。
窗外，天邊開始泛白。新的一天快要來了。
他坐在那裏，背挺得筆直，眼睛盯著桌上的油燈，等著天亮。
筆擱在紙上，墨跡未乾。
最後一行字寫著：
“整頓軍隊，先從聽見士兵的聲音開始。”
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