2020年4月7日
清晨的空氣依舊清涼，帶著一股新翻泥土的潮味。我站在院子裏，仰頭望著半隱在霧裏的天光，心口卻沒有昨日那般壓抑。或許是因為我終於跨過那道門檻，即便結果還是空無，可那股死死鉗住腳步的力氣，似乎鬆開了半分。
母親端來一盆清水，放在石凳上，對我說：“洗把臉吧，昨晚肯定又寫到很晚。”我笑笑，手指觸到水麵時，那股冰涼像是提醒我：新的一天已經開始。父親仍舊坐在院門口，旱煙點著，一口口吐著白霧。他見我收拾好，問：“今天還去嗎？”
我愣了一下，搖搖頭：“今天不去了，等過幾天再說。”
父親“嗯”了一聲，不再追問。他那雙眼依舊沉靜，好像知道我心裏的彎繞，也明白有些事急不得。
上午我把昨天寫的內容重新整理了一遍。那幾個細節，我反覆寫了三次：門口老人說的那句話、櫃枱阿姨的神色、手指觸到木門冰涼的一瞬。寫到最後，手上起了薄繭，筆尖磨得有些開裂。可我心裏竟有一絲說不出的踏實。
阿強午後過來，見我埋頭寫稿，忍不住調侃：“你這姿勢，一看就是打算乾大的。”我沒理他的玩笑，隻遞給他昨天寫的《等待日記》。他翻了幾頁，眉頭皺起，又舒展開，半晌才說：“寫得挺真，像是你心裏往外流出來的。磊，你別小看這東西，也許將來它真能成你的東西。”
我聽得心口一震，忽然想起老人昨天說的：“別老瞧著遠方。”遠方的信遲遲不來，可眼前的字卻是實實在在的。
下午時分，我去了鎮上的舊書攤。老人依舊坐在那裏，眯著眼曬太陽。見我走近，他抬了抬眼皮，笑道：“小夥子，昨天那信沒找著？”
我點頭：“嗯，還沒到。”
老人“哦”了一聲，隨手遞過一本舊刊物：“別光等著，看看別人寫的，再寫寫自己的。”我翻開雜誌，裏麵是一些散文，紙張發黃，卻透著淡淡墨香。那一刻，我忽然有種奇怪的安慰——原來文字也能像糧食一樣，被儲存，被繼承。
我買下那本舊刊，揣在懷裏，心裏踏實許多。
傍晚，母親炒了青菜，端到桌上時輕聲說：“今天看你神色比前些天順眼。”我笑笑，沒有解釋太多，隻夾了一筷子菜放進碗裏。父親在旁邊慢慢咀嚼，忽然抬頭：“有些路，你邁出第一步了，後麵再難，也能一點點走下去。”
我心口微熱，低聲應了一句：“嗯。”
夜裏，我點亮油燈，翻開筆記本。筆尖落下時，心裏忽然很清楚地浮現一句話：
“第十九天，門已推過，光線照進來，哪怕信未到，心已不再全是黑暗。等待繼續，但等待不再隻是耗著，而是能被寫下，能被記住。日子緩慢，卻不空白。”
寫完這段，我停下，望著窗外月光映在院子裏的樹影。風吹過，樹影輕輕晃動，像是對我點頭。
我輕聲對自己說：“就算信永遠不來，我也要把這等待寫成一本書。”
手指在紙頁上停了很久，心裏的石頭慢慢沉下去。
夜漸深，蟲鳴起落，像是在伴奏。我熄了燈，躺下時，心裏已經沒有昨天那樣急迫的敲擊，而是一種隱隱的力量，在暗處慢慢生長。
我知道，明天依舊要等。
但我不再害怕等了。
因為我終於發現——等的過程中，我已經在走。
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