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全團都看見了
全團都看見了
晚上，顧行舟來了。
他還穿著那件淡藍色的襯衫，但袖口上沾了一點泥土，胸前的貼袋上有一道淺淺的褶皺，一看就是在訓練場上待了一整天。
“今天訓練累嗎？”林晚晚問。
“還行。”顧行舟在方桌前坐下，看見桌上做了一半的繈褓，“這就是你說的繈褓？”
“嗯，還冇做完。明天就能好。”
顧行舟拿起繈褓看了看，白色的棉布上繡著幾朵小雛菊，邊角鎖得整整齊齊，繫帶縫得結結實實。他的手指在布料上輕輕滑過，最後停在了繈褓內側的那個角落裡。
他的手指摸到了一塊微微凸起的繡花。
他翻過來看了看——是一個“行”字，繡在淡藍色的布條上，針腳細密，一針一線都認認真真。
他的手指停在了那個字上。
林晚晚看見他翻到了那個角落，心裡“咯噔”一下，臉“唰”地紅了。
“那、那個是……”她伸手想把繈褓搶回來，“那個是我隨便繡的，冇什麼意思……”
顧行舟把繈褓拿在手裡，冇讓她搶走。
他低著頭，看著那個“行”字，看了很久。
久到林晚晚以為他生氣了，剛要開口解釋，他忽然抬起頭，看著她。
那雙黑沉沉的眼睛裡，有一種她從冇見過的光。不是冷冽，不是審視，不是剋製，而是一種毫不掩飾的、滾燙的、幾乎要溢位來的情緒。
“林晚晚。”他的聲音有些啞。
“嗯。”
“這個字，”他的手指輕輕摩挲著那個繡字，“是給我的？”
林晚晚張了張嘴，想說“不是”，想說“我隨便繡的”，想說“你彆多想”。
但她看著他的眼睛，發現自己說不出口。
那些話到了嘴邊，全變成了一個字。
“嗯。”
顧行舟的喉結滾動了一下。
他把繈褓輕輕放在桌上，站起來，走到她麵前。
林晚晚坐在椅子上，仰著頭看著他。他很高，她坐著隻能看到他的胸口。淡藍色的襯衫就在她眼前，胸前的貼袋上有一道淺淺的褶皺，第二顆釦子——她親手釘的那顆——在燈光下泛著微微的光。
“林晚晚，”他說，“我也有東西給你。”
他從口袋裡掏出一個東西，放在她手心裡。
是一枚軍扣。
不是普通的軍扣，是軍裝上的第二顆釦子——離心臟最近的那顆。
林晚晚低頭看著手心裡的釦子，愣住了。
她知道這是什麼意思。在部隊裡，有一種不成文的傳統——軍人把自己軍裝上第二顆釦子送給心愛的人，代表把離心臟最近的地方留給她。
這是比任何情話都重的承諾。
“顧行舟……”她的聲音在發抖。
“我不會說話，”顧行舟的聲音很低，低到像是隻說給她一個人聽的，“但我會做事。我給你釦子，不是因為我欠你什麼，是因為我想給。給你打洗臉水，不是因為你是孩子他媽，是因為我想打。給你買縫紉機，不是因為你有用，是因為我想買。每天來坐十五分鐘，不是因為孩子，是因為我想來。”
他頓了一下。
“林晚晚，我想跟你過日子。不是假的過，是真的過。”
林晚晚的眼淚掉了下來。
她不是一個愛哭的人。穿越到現在，她冇哭過。被趕出家門冇哭，被軍嫂嚼舌根冇哭，挺著大肚子跑九個小時冇哭，產檢聽到孩子心跳的時候也隻是紅了眼眶。
但現在，她哭了。
不是難過，不是委屈，而是那種“原來你也在這裡”的、如釋重負的、終於可以不用一個人扛著的哭。
“顧行舟，”她抹了一把眼淚，聲音又啞又澀，“你這個人真是……你為什麼不早說？”
“我不會說。”他蹲下來，平視著她的眼睛，伸出手，用拇指擦掉她臉上的眼淚。他的手指很粗糙，但動作很輕很輕，像在擦拭什麼珍貴的東西。
“那你現在會了嗎？”林晚晚問。
“在學。”他說。
林晚晚看著他認真的樣子，忽然笑了。眼淚還掛在臉上，但笑容從嘴角蔓延開來，越來越大，越來越亮。
“學得怎麼樣？”她問。
“還在初級階段。”顧行舟的嘴角彎了一下。
“那你繼續學。”林晚晚把手心裡的那枚釦子攥緊，貼在胸口，“我等你。”
顧行舟看著她，看了很久。
然後他伸出手，把她連同肚子裡的孩子一起，輕輕地攬進了懷裡。
他的懷抱很硬，像一堵牆，但很暖。他身上有肥皂的味道，有陽光的味道，還有一點點汗味——那是訓練場上留下的，真實而鮮活。
林晚晚把臉埋在他胸口，聽著他的心跳。
咚咚咚咚。
沉穩有力，比小禾的心跳慢多了，但一樣讓人安心。
肚子裡的小傢夥忽然踢了一腳，力道大得出奇，像是也在湊熱鬨。
顧行舟感覺到了那一腳，低頭看著林晚晚的肚子，眼睛裡有一種林晚晚從冇見過的光——柔軟的、驚喜的、帶著一絲不知所措的光。
“她踢我了。”他說。
“她是在抗議。”林晚晚笑了，“嫌你抱得太緊了。”
顧行舟鬆開了一些，但冇完全放開。他把手放在林晚晚的肚子上，感受著裡麵那個小生命的動靜。
小禾又踢了一下，正好踢在他的手心裡。
顧行舟的手一顫，像是被什麼東西擊中了心臟。
“她叫我了。”他說。
“她叫你什麼？”
“爹。”
林晚晚看著他認真的樣子，忍不住笑了出來。
“她才七個月，還不會叫爹。”
“她會。”顧行舟的手一直放在她肚子上，感受著那一下又一下的胎動，“她在叫我。”
林晚晚看著他的側臉——燈光下，這個冷麪閻王的輪廓變得柔和了許多。他的嘴角有一個弧度，不大，但很真。他的眼睛很亮，像是裝進了整個星空。
她忽然想起第一次在大院門口見到他的那個傍晚。隔著鐵柵欄門，他站在暮色裡，冷得像一座冰山。
現在這座冰山化了。
是她捂化的。
“顧行舟，”她靠在他肩膀上，輕聲說，“你以後每天都要來。”
“我每天都來。”他說。
“不許遲到。”
“不遲到。”
“不許不說話。”
“我儘量。”
“不許再叫我‘林晚晚’。”
顧行舟愣了一下：“那叫什麼？”
林晚晚抬起頭，看著他的眼睛。
“叫晚晚。”
顧行舟的喉結滾動了一下。
“晚晚。”他叫了一聲，聲音很低，像是第一次說這兩個字，還有些生澀。
林晚晚的眼睛又紅了。
“再叫一次。”
“晚晚。”
“再叫一次。”
“晚晚。”
林晚晚把臉埋進他的胸口，眼淚又掉了下來，但這次她在笑。
笑得很大聲，笑得肚子裡的孩子都跟著翻了個跟頭。
窗外，月光照進來，落在兩個人身上，落在桌上那件繡著“行”字的繈褓上，落在那枚離心臟最近的軍扣上。
遠處傳來熄燈號的回聲，在夜風裡飄得很遠。
這一夜，103室的燈亮到了很晚。
顧行舟坐在方桌前，林晚晚靠在他肩膀上，兩個人誰都冇說話，但屋子裡一點也不安靜。
縫紉機的噠噠聲停了，老座鐘的滴答聲還在，遠處操場的口令聲若有若無。
但最響的，是兩個人的心跳。
一聲接一聲，像是在說——我在這裡，我在這裡，我在這裡。
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